Mona und Billie - Wie es begann ...

Eigentlich wollte ich nur bei einem Schreibwettbewerb mitmachen. Gesucht war ein Romananfang. Also schrieb ich einen.

Den Wettbewerb habe ich nicht gewonnen. Aber Mona und Billie waren davon völlig unbeeindruckt. Sie blieben einfach bei mir, erzählten ihre Geschichte weiter und machten aus einem Romananfang schließlich ein ganzes Buch.

Manchmal entstehen die schönsten Dinge eben ganz anders als geplant.

Hast du Lust, Mona und Billie kennenzulernen? Dann komm doch einfach mit – hier beginnt ihre Geschichte.

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Rotkäppchen

Meine Schwester erinnerte mich immer an Rotkäppchen.
Nicht, weil sie je eine rote Mütze getragen hätte, sondern weil sie grundsätzlich das Gegenteil von dem tat, was unsere Mutter sagte.
Und wenn irgendwo auf der Welt ein riesiger Wald stand und darin ein einziger Wolf lebte, lief sie ihm zielsicher in die Arme.
So war sie damals.
Und so ist sie heute. Kein bisschen anders.
Wo immer es auf dieser Welt einen bösen Wolf gibt – sie findet ihn.

Ich weiß nicht, ob sie die Wölfe anzieht oder ob sie einfach einen unfehlbaren Spürsinn für sie hat. Vielleicht beides.
Ich war anders. Ruhig. Besonnen. Mein Gehirn lief nie im Stand-by-Modus. Ich stürzte mich nicht einfach kopfüber in jedes Abenteuer, egal wie dumm es auch sein mochte.
Aber sie … sie tanzte durch Dornenhecken, küsste Frösche mit sozialen Defiziten und versuchte, Wölfe mit Dosenfutter zu zähmen.
Und als sie eines Abends vor meiner Tür stand – mit diesem halben, zögernden Lächeln, ihrem Rucksack und einem Koffer –, da wusste ich: Es war wieder so weit.
Und ich wusste noch etwas: Sie würde mein Leben wieder einmal für mindestens sechs Monate auf den Kopf stellen.

„Mona!“, rief sie. „Wie schön, dich zu sehen. Wie lange ist es her?“
Sie schaffte es sogar in diesem mehr als eindeutigen Moment – mit dem Koffer in der Hand und dem zerschlissenen Rucksack auf dem Rücken –, so zu tun, als sei sie meinetwegen hier. Als hätte die Sehnsucht nach mir sie vor meine Tür geweht.

„Wie heißt er diesmal?“, knurrte ich, so freundlich ich eben knurren konnte. Es war nicht besonders freundlich, aber ich bemühte mich. Immerhin war sie meine Schwester.
„Acht Monate lang haben wir kaum etwas von dir gehört. Keiner wusste so recht, wo du dich herumtreibst. Vier WhatsApp-Nachrichten – das war alles.“
Sie sah mich vollkommen erstaunt an. „Aber ich hab euch doch geschrieben, dass ich den Sommer über auf Mallorca in einer Strandbar gearbeitet habe.“
„Und im Winter?“
„Aber das schrieb ich euch doch auch. Lest ihr meine Nachrichten überhaupt?“
Irgendwie schaffte sie es immer, den Spieß umzudrehen – und am Ende war ich die Schuldige.
„Das wusstet ihr doch. Ich habe jemanden kennengelernt – Claude. Wir wollten heiraten. Es war ziemlich knapp davor. Den Winter habe ich bei ihm in der Schweiz verbracht.“
„Und warum bist du jetzt hier?“ Ich konnte meinen Ärger nur schwer verbergen.
Billie seufzte. „Wenn du mich vielleicht erst reinlässt, erzähl ich’s dir.“

Sie hatte recht. Frau Mückenstein gegenüber hatte garantiert schon wieder ihr Ohr an der Tür und war bereit, jedes Drama live mitzuerleben. Ich öffnete die Tür ein Stück weiter und trat zur Seite.
Billie wuchtete ihren Koffer in meinen Vorraum und ließ den Rucksack mit einem müden Ruck von den Schultern gleiten. Dann sah sie mich an – und zum ersten Mal schimmerte in ihren Augen etwas wie Unsicherheit auf.
„Unten auf dem Gehsteig stehen noch zwei Koffer“, sagte sie, zuckte hilflos mit den Schultern und verschwand wieder die Treppe hinunter.

Bis zu diesem Moment hatte ich mir noch einen winzigen Rest Hoffnung bewahrt. Vielleicht war sie wirklich nur auf Besuch. Vielleicht ging es ihr gut. Vielleicht war sie nur vorbeigekommen, weil sie mich vermisst hatte.
Aber nun wusste ich es.
Ich war verloren.

Als Billie schließlich mit all ihren Habseligkeiten in meinem Vorraum stand, kam die unvermeidliche Frage:
„Du, Mona … dein Gästezimmer ist doch frei, oder?“
Ich sah sie an. Lange. Eindringlich. Ich rang um eine Antwort. Ich wollte nicht lügen. Trotzdem hörte ich mich flüstern: „Rupert ist bei mir eingezogen.“
Billie lachte. „Aber, Mona, das glaubst du doch selbst nicht. Du kennst ihn doch erst seit fünf Jahren. Da muss er froh sein, wenn er hin und wieder hier übernachten darf.“
Ich seufzte. Sie hatte recht – ich traf ungern lebensverändernde Entscheidungen.
„Aber es hätte doch sein können“, sagte ich hilflos.
„Also ist dein Gästezimmer frei?“
Ich nickte.

Sie fiel mir um den Hals. „Du bist die Beste, Mona. Ich wusste, du würdest mich nicht im Stich lassen.“
Ganz so, als hätte ich sie eingeladen, zu bleiben.
Sie begann unverzüglich, ihr Gepäck in mein Gästezimmer zu schleppen, schob alles in eine Ecke und durchwühlte dann meine Schränke auf der Suche nach Bettwäsche.
Ich stand da – hilflos, ratlos.
Ich hätte gleichzeitig lachen und weinen können.
Lachen, einfach weil sie da war.
Und weinen – na ja, auch einfach, weil sie da war.

Ich wusste, wie es war, mit Billie zusammenzuleben. Wir waren einfach zu verschieden. Ich mochte Ordnung – Billie war Ordnung herzlich egal.

„Du räumst das Gästezimmer selbst auf“, sagte ich schließlich. „Und die Küche auch. Täglich.“
„Ja, ja“, murmelte sie und fuhr fort, in meinen Schränken zu wühlen.
„Und du suchst dir unverzüglich einen Job.“
„Ja, klar. Du klingst schon wie Mama. Weißt du das eigentlich?“
„Und keine Männer hier drin.“
Sie erstarrte und drehte sich langsam zu mir um.
„Wie, keine Männer? Wie meinst du das?“
„Wonach klingt es?“ Ich spürte, wie meine Geduld zu bröckeln begann. „Ich will hier einfach keine fremden Männer durch die Wohnung laufen haben. Ist das klar?“
„Aber wenn ich den Mann fürs Leben kennenlerne – was soll ich ihm dann sagen? Meine Schwester erlaubt keine Herrenbesuche? Wie soll ich denn da dastehen?“
Sie sah aus, als würde sie gleich zu weinen beginnen. Das konnte sie. Die Mitleidsmasche hatte sie perfektioniert – seit ihrer Geburt, um genau zu sein. Aber diesmal fiel ich nicht darauf herein.
„Wie jemand, der sich gerade auf Gedeih und Verderb seiner Schwester ausgeliefert hat“, sagte ich ungerührt.

Zwanzig Minuten später saßen wir beim Tee, und Billie erzählte mir in knappen Worten, in welches Fiasko sie sich diesmal gestürzt hatte.
„Du ahnst nicht, wie Claude war“, begann sie. „Auf ihn wärst sogar du hereingefallen.“
„Das bezweifle ich stark“, entgegnete ich trocken.
Sie tat, als hätte sie mich nicht gehört. „Er kam täglich in die Strandbar. Und er hatte Geld – jedenfalls schien es so. Er bestellte immer die teuersten Cocktails. Männer mit Geld haben so etwas … Erotisches an sich, findest du nicht?“
Ich fand das nicht. Aber ich schwieg.
„Wir hatten einen wundervollen Sommer.“ Ihre Stimme bekam diesen verträumten Klang, den sie immer hatte, wenn sie durch die rosaroten Bruchstücke ihrer Erinnerungen spazierte. „Wir wollten heiraten. Im Frühling. In der Schweiz. Er hatte die Möglichkeit, bei einem Freund in dessen Softwareunternehmen einzusteigen. Eine Goldgrube, sagte er. Nur reichte sein Geld dafür nicht aus.“
„Du hast ihm dein Erspartes gegeben“, flüsterte ich.
Sie antwortete nicht. Stattdessen sah sie mich mit weit geöffneten Augen an, und plötzlich rannen Tränen über ihr Gesicht.
Ich saß da und konnte es nicht glauben. Lernte sie es denn nie? Aber … sie war Billie. Was hatte ich erwartet?

„Deine Erfahrung mit Pierre hat dir nicht gereicht?“
„Pierre“, sagte sie, „der war doch ganz anders. Der lässt sich mit Claude doch gar nicht vergleichen.“

Pierre trug Maßanzüge, redete von Achtsamkeit, Vertrauen und ewiger Liebe – und dann fuhr er ihr Auto zu Schrott, überzog ihre Kreditkarte bis ans Limit und verliebte sich in ihre beste Freundin Luisa. Erst als er auch noch ihre Lieblingskaffeetasse zerbrach, war das Maß voll. Billie warf ihn hinaus, er bestieg das nächste Flugzeug, erhob sich in die Lüfte – und ward nie mehr gesehen.
Und Billie – die kam zu mir. Und blieb. Vier Monate, zwei Wochen, drei Tage und sechs Stunden lang.

„Warum kannst du eigentlich nicht bei Mama und Papa wohnen?“, fragte ich schließlich in der leisen Hoffnung, dass es noch einen Ausweg für mich gab. „Bei denen ist mehr Platz als bei mir.“
„Du kennst Mama. Wegen der Leute“, sagte Billie mit einem müden Lächeln. „Mama hätte viel zu große Angst davor, was die Leute sagen könnten, wenn ich schon wieder da bin.“
Ich glaubte ihr aufs Wort. Unsere Mutter hatte eine panische, geradezu legendäre Angst vor den Leuten. Was immer die Leute denken könnten, bestimmte ihr ganzes Leben. Diese Angst stand über allem, sogar über mütterlicher Fürsorge.
„Was werden die Leute nur sagen?“ war einer ihrer Standardsätze. Der zweithäufigste: „Du machst uns nur Schande.“
Dieser Satz galt nahezu ausschließlich Billie.

So gesehen war es vielleicht wirklich besser, wenn sie bei mir blieb.
Ich seufzte tief. Ich liebte Billie.
Mit allem, was sie mitbrachte – einschließlich ihres Chaoslebens.
Und das wusste sie.

Wir redeten noch lange. Ich versuchte, Billie keine Vorwürfe mehr zu machen. Sie war eben, wie sie war.
Aber etwas musste ich noch loswerden.
„Billie, warum bist du eigentlich so impulsiv? So vertrauensselig? Warum lernst du nicht aus Erfahrungen?“
„Weil du in unserer Familie die Vernunft ausgefasst hast“, sagte sie trocken. „Für mich blieb keine mehr.“
Und dann, nach einer kurzen Pause: „Trägst du eigentlich immer noch ein Ersatz-T-Shirt in deiner Tasche herum?“
Ich nickte trotzig. Ich war eben gern vorbereitet. Leider neigte ich dazu, mich beim Essen zu bekleckern.

Als wir endlich schlafen gingen, war ich hellwach.
Ich lag in meinem Bett, starrte an die Decke, und meine Gedanken drehten sich wie ein Karussell, das sich nicht stoppen ließ.
Ich dachte an Billie – wie sie sich ohne Zögern in jedes Abenteuer stürzte, ohne je das Für und Wider gegeneinander abzuwägen.
Und ich dachte an mich.
Ich war anders. Ich mochte es, einen Regenschirm bei mir zu haben und einen Zettel mit allen wichtigen Telefonnummern – für den Fall, dass ich mein Handy verlor.

Vor fünf Jahren hatte ich Rupert kennengelernt.
Ich liebte ihn.
Es war nicht gerade diese himmelhochjauchzende Verliebtheit. Die wurde meiner Ansicht nach sowieso überbewertet. Aber wir passten zusammen.
Er war treu und zuverlässig. Er sah ganz gut aus und legte Wert auf eine gepflegte Erscheinung. Bei ihm musste ich mit keinen Überraschungen rechnen. Er war vertraut. Vorhersehbar.
So wie mein ganzes Leben bis dahin verlaufen war.
Meine Kindheit.
Meine Jugend.
Selbst meine Pubertät war so unspektakulär gewesen, dass meine Eltern sie völlig übersehen hatten und eines Tages überrascht feststellten, dass ich erwachsen geworden war.

Als es um meine Berufswahl ging, wagte ich zum ersten Mal so etwas wie einen stillen Aufstand.
Ich wollte Gesang studieren.
Doch meine Eltern waren der Meinung, Grundschullehrerin sei die bessere Wahl.
Ein sicherer Job, meinten sie.
Und: „Singen kannst du dort schließlich auch.“
Ich habe lange mit mir gerungen.
Und schließlich nachgegeben.
Nicht einmal widerwillig – eher resigniert.
Denn sie hatten recht. Hier gab es Sicherheit.
Berechenbarkeit.
Keine allzu großen Überraschungen.
Die Abläufe waren klar.
Und das Leben inmitten dieser kleinen Welt fühlte sich … beruhigend vorhersehbar an.
Genauso, wie ich es mochte.

Irgendwann muss ich wohl eingeschlafen sein. Ich träumte, Billie stünde in meiner Küche und bereitete das Mittagessen zu. Doch selbst im Traum war mir klar: Das musste ein Traum sein. Denn hinterher räumte sie die Küche auf.

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Ein Zettel auf meinem Schreibtisch ...

Mein Schreibtisch ist ein interessanter Ort. Zwischen Manuskripten, vollgekritzelten Notizzetteln, einer halbleeren Kaffeetasse und den üblichen Dingen, die sich auf Schreibtischen ansammeln, tauchen manchmal kleine Schätze auf. Gestern fiel mir ein Zettel in die Hände, den ich offenbar vor einiger Zeit geschrieben und aufbewahrt hatte.

Auf dem Zettel standen einige Worte aus der aramäischen Gebetstradition sowie deren spirituelle Deutungen, die ich mir damals notiert hatte.

Die Deutungen stammen nicht von mir. Dennoch müssen sie damals etwas in mir berührt haben, denn sonst hätte ich sie nicht aufgeschrieben.

Maranatha – Die göttliche Präsenz ist bereits hier

Abwun – Die Quelle von allem ist in dir

Slam – Frieden ist deine grundlegende Natur

Rucha (Ruha) – Der göttliche Atem ist in jedem Atemzug

Hayya – Du bist ewiges Leben jenseits der Zeit

Malkuta – Das Königreich ist jetzt in dir

Schem – Die ursprüngliche Schwingung ist dein wahrer Name

🌟

Ich habe über diese Worte nachgedacht. Was sagen sie mir? Welche Gedanken lösen sie in mir aus? Vielleicht hört jeder etwas anderes in ihnen. Doch für mich erzählen sie immer wieder von derselben Wirklichkeit.

Maranatha – Die göttliche Präsenz ist bereits hier.
Es gibt nichts, worauf wir warten müssen. Alles, was ist, ist in diesem Augenblick vollkommen da. Wir müssen nichts suchen, nichts erreichen, nichts beweisen. Wir müssen nur sein. Wir sind göttliche Wesen in einem göttlichen Universum.

Abwun – Die Quelle von allem ist in dir.
Abwun ist die Ur-Anrede für Gott und das erste Wort des aramäischen Vaterunsers.
Und diese wunderschöne Deutung dieses Wortes führt uns genau dahin, wo wir sein sollen. Zu uns selbst. Wir müssen nirgendwo hingehen, um das Göttliche zu suchen. Es atmet in uns und in allem, was ist. In jedem Augenblick unseres unendlichen Seins.

Slam – Frieden ist deine grundlegende Natur.
Wie schön ist das denn? Vielleicht brauchen wir nur loszulassen, was unsere innere Natur verdeckt. Urteile, Hass, Rachegedanken, alle Alltagsgedanken, die auf Kampf und Konkurrenz ausgerichtet sind, Schuldgefühle, Schuldzuweisungen – und schon liegt unsere Grundnatur frei da. Wir müssen Frieden nicht erarbeiten oder herstellen. Wir brauchen nur loszulassen, was wir darübergebreitet haben.

Rucha – Der göttliche Atem ist in jedem Atemzug.
Atem ist Leben. Jeder Atemzug ist ein heiliger Tanz des Lebens mit sich selbst. Feiern wir unseren Atem. Feiern wir jeden einzelnen Atemzug, denn er ist wohl das göttlichste aller Geschenke. Er ist das Leben selbst.

Hayyâ – Du bist ewiges Leben jenseits der Zeit.

Das wird nicht jeder gleich sehen. Der eine bezieht es auf das ewige Wesen, das wir sind. Der andere bezieht auch den Körper in diese Überlegung mit ein. Ich zum Beispiel. Ist es nicht Gottes Versprechen, dass der Tod der letzte Feind ist, den wir besiegen werden? An diesem Punkt überlasse ich euch euren eigenen Gedanken.

Malkuta – Das Königreich ist jetzt in dir.
Es gibt keinen Ort in der Zukunft, auf den wir warten müssen. Das Paradies ist nicht erst für die Zeit nach dem Tod geplant. Es schwebt nicht über den Wolken, es ist kein ferner Raum, sondern der gegenwärtige Moment. Die ganze Herrlichkeit des Lebens entfaltet sich genau hier, in diesem Augenblick. In uns. Wenn wir es zulassen.

Schêm – Die ursprüngliche Schwingung ist dein wahrer Name.
Im Aramäischen hat das Wort Schêm offenbar mehrere Bedeutungen. Klang, Licht, Name.
Es taucht im Vaterunser in der zweiten Zeile auf: Geheiligt werde dein Name.
Schêm ist jedoch mehr als Klang, Licht und Name. Es ist die energetische Schwingung und das Licht, das von einer Person oder Gott ausgeht.
Dein wahrer Kern liegt hinter deiner Persönlichkeit, deinen Rollen und deinen Gedanken. Dein tiefstes Wesen ist Licht, Klang und die unendliche Weite des Bewusstseins.

🌟

Das sind meine Gedanken zu diesen Worten. Ich finde, sie zeigen uns einen Weg, der einfach ist. Und klar. Sie lehren uns Loslassen und Vertrauen. Wir sind so daran gewöhnt, den Weg der Angst zu gehen, dass wir Vertrauen oft erst lernen müssen.

Mögen uns diese Worte dabei helfen.

 

Rupert und Amanda - Von Regenpfützen und Bügelfalten

Manche Geschichten beginnen nicht mit einem großen Feuerwerk, sondern mit kleinen Begegnungen, schrägen Momenten und Menschen, die eigentlich gar nicht damit gerechnet haben, dass das Leben noch einmal alles durcheinanderwirbelt.

Genau so ist es bei Rupert und Amanda.

Es ist eine Geschichte über Menschen, die nicht perfekt sind. Über leise Veränderungen, unerwartete Verbindungen und darüber, dass das Leben manchmal gerade dann noch einmal in Bewegung gerät, wenn man längst glaubte, alles sei festgelegt.

Mir sind Rupert und Amanda, während ich diese Geschichte schrieb, richtig  ans Herz gewachsen - mit all ihren Eigenheiten, Unsicherheiten, ihrem Humor, und ihrer Art, die Welt zu sehen.

Ich würde mich freuen, wenn ihr sie auch mögt.

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Mona und Billie - Von Wölfen und Kaffeetassen

Endlich hat es das Licht der Welt erblickt – mein Buch über Mona und Billie. Es ist das erste einer Reihe von drei Büchern, und ich wünsche mir, dass es viele Leser findet und ein wenig Freude in die Welt trägt.

Ich freue mich von Herzen, diese Geschichte nun mit euch teilen zu können. Mona und Billie sind mir beim Schreiben sehr nahe gekommen – zwei ganz unterschiedliche Frauen, jede auf ihre Weise eigensinnig, liebenswert und auf der Suche nach ihrem Platz im Leben.

Ihr Weg ist nicht immer geradlinig, aber genau das macht ihn für mich so lebendig. Es ist eine Geschichte über das Menschsein, über Chaos und Zärtlichkeit, über Beziehungen, Entwicklung und die kleinen, schrägen Momente, die das Leben oft erst wirklich schön machen.

Vielleicht habt ihr ja Lust, die beiden kennenzulernen. Ich würde mich freuen.

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Fastenzeit – Ramadan

Heute beginnt die Fastenzeit – und gleichzeitig auch der Ramadan.

Ein besonderer Moment.
Nicht als theologischer Fakt, sondern als Zeitqualität.

Die christliche Fastenzeit beginnt mit dem Aschermittwoch und führt vierzig Tage bis Ostern.
Der Ramadan ist der Fastenmonat im Islam – eine Zeit von Enthaltsamkeit, Gebet, innerer Reinigung und Bewusstwerdung.
Zwei große Traditionen.
Zwei Wege.
Und doch eine ähnliche Bewegung:
Weniger Außen.
Mehr Innen.
Weniger Konsum.
Mehr Bewusstsein.

Fasten ist nicht nur Nahrungsverzicht.
Es ist auch:
– innehalten
– prüfen
– loslassen
– neu ausrichten

Die theologische Seite ist für mich persönlich nicht von Relevanz.
Doch die Energie dieses Zusammentreffens geht nicht an mir vorüber.

So habe ich für mich entschieden, diese Zeitqualität für innere Klärung zu nutzen –
und alten Groll loszulassen.

„Ich will mich von altem Groll befreien.“

Das ist eine andere Art von Fasten.
Nicht Verzicht auf Nahrung,
sondern Verzicht auf innere Wiederholungen.

Groll ist selten laut.
Er sitzt wie feiner Staub in den Ecken.
Man bemerkt ihn nicht ständig –
aber er färbt unsere Reaktionen.

Es geht nicht darum, etwas wegzudrücken oder zu leugnen.
Es geht darum, weich und bewusst zu werden –
und mich nicht unbewusst vom Groll steuern zu lassen.

Die vom HeartMath-Institut entwickelte Herzübung ist dafür gut geeignet,
weil sie nicht analysiert,
sondern reguliert.
Nicht: „Warum bin ich verletzt?“
Sondern: „Ich wähle jetzt Kohärenz.“

Sie ist ganz einfach:

1.     Wir legen eine Hand – und unsere Aufmerksamkeit – auf den Herzbereich.

2.     Der Atem wird ruhig und gleichmäßig – fünf Sekunden ein, fünf Sekunden aus. Wir lassen ihn durch unser Herzzentrum fließen.

3.     Wir rufen bewusst ein Gefühl wach, zum Beispiel:
Dankbarkeit
Wertschätzung
Liebe
Mitgefühl

Dadurch entsteht messbar ein kohärenter Herzrhythmus.
Das Nervensystem beruhigt sich,
Stressmuster lösen sich leichter.

Vierzig Tage lang – dreimal täglich.

Und zum Abschluss ein Satz – immer derselbe:
„Heute reagiere ich aus Klarheit, nicht aus altem Groll.“

Wenn ich merke, dass Groll meine Reaktionen beeinflusst:
„Das ist alter Staub. Ich muss ihn nicht weitertragen.“
Ein Atemzug ins Herz.
Weitergehen.

Abends ein kurzer Rückblick:
Habe ich irgendwo enger reagiert als nötig?
Ohne Urteil – nur als Wahrnehmung.

Dann wieder Herzatmung.
Und innerlich:
„Ich entlasse, was ich nicht mehr brauche.“

Mehr nicht.

Ich wünsche euch allen eine wunderschöne, klärende Fastenzeit.

Mögen Liebe, Dankbarkeit und Frieden unsere ständigen Wegbegleiter sein.

 

Ich bin hochsensibel, du bist toxisch – und die Kinder sind hochbegabt

Das Internet ist schon ein faszinierender Ort. Nicht nur, weil man dort Katzenvideos, Rezeptideen und Gartentipps findet, sondern weil es scheinbar ganz nebenbei neue Wörter erschafft – Wörter, die man früher kaum kannte, die aber inzwischen zum Grundvokabular jeder zwischenmenschlichen Beziehung gehören:

toxisch, narzisstisch, hochsensibel und hochbegabt.

Kaum eine Familie, in der man diese Begriffe nicht findet.
„Toxisch“ ist meist der Ex, manchmal der aktuelle Partner – je nach Tagesform. Alternativ: die Freundin, die plötzlich nicht mehr ins optimierte Lebenskonzept passt. Oder der Nachbar, der sonntags Rasen mäht. Und wenn sich wirklich sonst gerade niemand anbietet, dann eben der Mann in der Straßenbahn, der einfach nicht ins eigene Weltbild passt. 

Im Zeitalter digitaler Selbstdiagnosen ist jeder, der kein passendes Etikett hat, sowieso schon fast verdächtig. 

Und ja, das Leben kann schon schwierig sein als hochsensibler Mensch mit hochbegabten Kindern und toxischem Umfeld.

„Oh, hallo Anna. Lange nicht gesehen! Wie geht’s? Gut?
Na ja, du warst ja immer schon ein bisschen einfach gestrickt.
Wie ich das meine? Ach, komm schon, Anna.
Niemandem, der mit offenen Augen durch die Welt geht, kann es gut gehen.
Die Welt ist nicht mehr, was sie war.
Nimm zum Beispiel nur mich.
Allein, wenn ich an meinen toxischen Ex denke …
Wie? Ja, natürlich ist das schon 15 Jahre her. Aber das hinterlässt doch Spuren!“

Narzisstisch? Vielleicht die Schwiegermutter. Oder der aktuelle Partner. Oder der Lehrer unseres Sohnes, der dessen Hochbegabung einfach nicht erkennt.

„Und dann bin ich auch noch mit einem Narzissten verheiratet.
Scheint ja heute keine normalen Leute mehr zu geben.
Wie – dein Partner zickt auch manchmal rum?
Ja, aber das lässt sich doch gar nicht vergleichen!
Was meinst du, ob mein Mann eine Diagnose hat?
Ach bitte – dazu muss man keinen Psychologen bemühen.
Das kann man sehr gut selbst feststellen.
Google macht’s möglich.“

All das wäre ja halb so schlimm – wären wir nicht selbst hochsensibel.
Hochsensibilität scheint die neue Superkraft zu sein.
Eine, die leider mit gewissen Einschränkungen einhergeht. Vor allem mit der, dass das Leben für uns deutlich komplizierter ist als für andere.

„Weißt du, ich bin einfach extrem feinfühlig.
Hochsensibel.
Ein Schicksal, das ich wirklich niemandem wünsche.
Frag gar nicht, wie ich in dieser lauten, aggressiven Welt überhaupt funktioniere.
Ohne meine Therapeutin – und die wöchentliche Gesprächstherapie – wäre ich verloren.“

Aber zum Glück gibt es unsere Kinder – die hochbegabten.

„Und deine Kinder? Gut in der Schule?
Ja, ich weiß, man wünscht sich manchmal so normale, einfache Kinder.
Unsere sind ja hochbegabt.
Der Große hat schon zweimal wiederholt – ein typisches Zeichen für Unterforderung.
Und der Kleine? Der wechselt gerade zum dritten Mal die Schule.
Mangelnde Impulskontrolle nennen das die Lehrer.
Aber wir wissen: Das ist eindeutig Hochbegabung.“

Natürlich gibt es all diese Phänomene tatsächlich.
Hochsensibilität, Hochbegabung und auch narzisstische Persönlichkeitsstörungen sind real.
Aber sie sind nicht das Etikett für jeden Menschen, der uns gerade nicht in den Kram passt.
Und sie ersetzen keine Auseinandersetzung, keine Entwicklung – und keine ehrliche Begegnung mit uns selbst.

Vielleicht wäre das ein Anfang:
Statt jedes zwischenmenschliche Problem sofort zu pathologisieren, könnten wir einander wieder ein bisschen mehr zuhören.
Mit Respekt. Mit Geduld.
Und der leisen Einsicht, dass wir alle manchmal schwierig sind.
Ohne gleich narzisstisch zu sein.

Ich bin gut genug

Wir alle kennen diese Momente, in denen wir glauben, nicht gut genug zu sein.

Es gibt Tage, an denen das Leben eine Richtung einschlägt, die uns an unseren Fähigkeiten und an unserem Wert zweifeln lässt.

Vielleicht ist es eine Trennung.
Vielleicht ist es eine zerbrochene Freundschaft, die uns infrage stellt.
Vielleicht sind es urteilende Worte, die uns treffen. Oder das Wiederauftauchen alter Muster und Stimmen aus der Vergangenheit.

Manchmal flüstert etwas in uns:
Du solltest besser sein.
Anders sein.
Für das Wohlergehen anderer verantwortlich sein.

Doch das bist du nicht.
Du bist nicht die Meinung anderer.
Du bist nicht ihre Projektion.

Erlaube dir, dich mit den Augen Gottes zu sehen –
mit den Augen der Liebe, der Güte, des Mitgefühls.

Du musst nicht vollkommen sein, um geliebt zu werden.
Und jemand, der deine Unvollkommenheit nicht lieben kann,
wird auch deine Vollkommenheit nicht lieben.

Sprich es dir leise zu –
so oft du es brauchst:

Ich bin gut genug – auch wenn ich Fehler habe.
Ich bin gut genug – auch wenn andere mich verurteilen.
Ich bin gut genug – auch wenn ich nicht allen gefalle.
Ich bin gut genug – auch wenn ich es nicht jedem recht mache.

Mein Wert hängt nicht davon ab, wie andere mich sehen.
Es reicht, dass ich bin.
Dass ich mein Bestes gebe.
Dass ich liebe – ohne zu fordern.
Mich selbst.
Und andere.

Das heißt nicht, dass wir uns auf unseren Unzulänglichkeiten ausruhen sollen.
Wir sind eingeladen, in jedem Moment die beste Version unseres Selbst zu sein.
Aber es schmälert unseren Wert nicht, wenn uns das nicht immer gelingt.

Wir dürfen lernen.
Fehler machen.
Wachsen.
Uns selbst mit Mitgefühl begegnen.

Denn tief in uns wohnt etwas, das immer genügt.
Etwas, das bleibt – jenseits aller Urteile:

Unser ewiges, gottgewolltes – ICH BIN.

Wer möchte ich sein?

 Kürzlich hat ein Freund, den ich sehr schätze, einen Satz gesagt, der meine Seele berührt hat:

„Ich bin, wer ich bin – weil ich wähle, wer ich sein will.“

Ein Gedanke, der erinnert. Daran, wer wir sind. Und warum.
Denn wir treffen Entscheidungen. Immer. Wir alle sind das Ergebnis unserer Wahl.

Doch oft wählen wir unbewusst. Wir handeln aus Gewohnheit, reagieren spontan, lassen uns von Emotionen treiben – und wundern uns später, warum wir nicht die Person sind, die wir eigentlich sein wollten.

Wir möchten jemand sein, der nicht urteilt.
Und ertappen uns doch dabei, wie wir anderen unser Urteil ungefiltert ins Gesicht schleudern.
Wir wollen mutig sein.
Und verstecken uns dennoch hinter Schuldzuweisungen, weil uns der Mut zur ehrlichen Konfrontation fehlt – zum klärenden Gespräch.
Wir sehnen uns nach Großzügigkeit und Mitgefühl – und bleiben im Alltag manchmal hartherzig und verschlossen.
Wir wären gern verständnisvoll – und verstehen oft nur uns selbst.

Und doch haben wir die Wahl. Immer.
Jeder Tag, jeder Augenblick, jede Begegnung bietet uns die Chance, neu zu entscheiden, wer wir sein wollen.

Es braucht Aufmerksamkeit, Ehrlichkeit – und oft auch Mut –, die eigenen Muster zu erkennen und zu durchbrechen.
Und es braucht Achtsamkeit, um bewusst zu wählen.

Ich bin, was ich bin – weil ich wähle, was ich sein möchte.
Und wenn ich mich entscheide, ein Wesen aus Liebe, Hingabe, Licht, Vertrauen, Güte, Verständnis und Zärtlichkeit zu sein – dann wird schon diese Absicht bestimmen, wer ich bin. Selbst wenn es mir nicht immer gelingt.

Wir sind nicht perfekt.
Manchmal sind unsere Absichten besser als deren Umsetzung.
Und nicht immer erreichen wir das, was wir erhoffen.

Doch die Achtsamkeit unserer Entscheidung ist der Weg.
Die stille Wahl, die beste Version unserer selbst zu sein, bringt uns ihr näher – Schritt für Schritt.
In jedem Moment.

Wähle, was du sein willst

In meinen ersten Schuljahren hatte ich eine Religionslehrerin, die uns folgende Lehre mit auf den Weg gab:
Es gibt zwei Arten von Wut.

Eine gute Wut – das war die, die sie regelmäßig gegen uns Kinder hegte.
Sie war in ihren Augen gerecht, denn wir hätten sie verdient.
Eine „gottgewollte“ Wut.
Um nicht zu sagen, eine „heilige“ Wut.

Und dann gab es die schlechte Wut – eine Sünde.
Das war jene, die wir Kinder manchmal empfanden.
Ungerechtfertigt. Unangemessen. Kleingeistig. 

Auf Gottes „Strafenliste“ ziemlich weit oben angesiedelt.

Dieses Muster begegnet mir immer wieder.
Viele Menschen empfinden Zorn, Wut, Abneigung, Hass. Und weil sie sicher sind, das Objekt ihrer Gefühle trage die Schuld daran, glauben sie, ein Recht darauf zu haben.
Und worauf man ein Recht hat, das darf man ungestraft beanspruchen.

Ich bin wütend – und du bist schuld.
Ich hasse dich – aber das musst du ertragen, denn du hast es provoziert.
Ich fühle Zorn – und das ist nur gerecht, denn du verdienst ihn.

Nur selten stellen wir uns die entscheidende Frage:
Hilft mir diese Emotion?
Bringt sie mich weiter?
Heilt sie etwas – in mir oder in anderen?
Verbessert sie mein Leben in irgendeiner Form?

Jemand hat mich verletzt.
Vielleicht sogar misshandelt.
Und anstatt mich jetzt selbst liebevoll zu halten –
mit Achtung, Würde und Mitgefühl –
fülle ich meinen Körper, meinen Geist und meine Seele mit Rachegedanken.
Mit Hass.
Mit der Unfähigkeit loszulassen.

Ich nehme Wut und Hass in Besitz, als wären sie ein Recht, das nicht hinterfragt werden darf.

Doch mit dem Hass ist es ebenso wie mit der Liebe.

Liebe – in ihrer reinsten Form – richtet sich nicht auf ein Objekt.
Sie ist.
Ein Seinszustand.
Wenn wir Liebe sind, baden wir selbst in dieser Liebe.
Und das erlaubt Heilung.

Und Hass wirkt ebenso –
nicht nur nach außen.
Auch nach innen.
Er ist kein Pfeil. Er ist ein Feld.
Ebenso wie die Liebe - ein Seinszustand.

Er ergießt sich über alles –
auch über uns selbst.

Und genau hier liegt unsere Chance für Wachstum.

Natürlich darf auch unsere Wut da sein. Aber wir müssen sie nicht verherrlichen. Wir müssen nicht unseren Hass kultivieren.

Wir handeln weiser, wenn wir uns nicht auf unser Recht auf Rache berufen, sondern auf die Fähigkeit zur Umwandlung.
Darauf, dass es möglich ist, aus einem inneren Zustand der Liebe zu handeln – selbst, wenn der andere nicht alles richtig gemacht hat.

Wir können nicht gleichzeitig lieben und hassen.
Nicht diesen lieben und jenen hassen.
Wir müssen uns entscheiden:
Was wollen wir sein?

Liebe?
Oder Hass?

Ich denke, diese Entscheidung sollte uns nicht allzu schwerfallen.

 

Wenn du gehst…

Ich glaube  nicht an die Unausweichlichkeit des Todes, weil ich es für unwahrscheinlich – ja geradezu unmöglich – halte, dass diese Form des Verlustes und des Schmerzes gottgewollt sein könnte. Doch sind wir immer wieder mit Verlust konfrontiert.

Wenn ein Mensch, den wir lieben, diese Existenzform – die einzige uns wirklich bekannte – hinter sich lässt, müssen wir nicht nur mit dem Verlust, mit der Trauer klarkommen, sondern oft auch mit Schuldgefühlen und dem Empfinden, etwas versäumt zu haben. Etwas nicht gesagt zu haben, das wichtig gewesen wäre. Etwas nicht getan zu haben.
Manchmal glauben wir sogar, ein anderes Verhalten hätte den Lauf der Dinge ändern können.
Doch das ist nicht so. Jede Seele geht den Weg, den sie selbst wählt.

Was wir jedoch tun können, ist, ihr liebevolle Worte des Segens mit auf den Weg zu geben:

Für dich

Möge dein Weg Licht sein,

sanft wie der erste Sonnenstrahl am frühen Morgen.

Möge jedes Wort der Liebe, das du je gesprochen oder empfangen hast,

dich tragen durch das Weite, durch das Leichte, das nun deine Heimat ist.

Möge deine Seele lachen, und jubeln, frei von Schmerz, frei von Schwere.

Möge dein Name in den Herzen derer, die dich lieben, nicht verblassen,

sondern Erinnerung sein – liebevoll und warm.

Und möge dein unvergängliches, göttliches Sein erkennen, was es in Wahrheit ist –

ein ewiger Tanz aus Licht und Freude.

Möge dieser Segen dich erreichen - leise wie ein Flügelschlag,
lichtvoll wie das, woraus du gemacht bist.
Denn nichts vergeht, was aus Licht geboren wurde.

Die Geschichte, die wir über uns erzählen

Wir tragen nicht nur Erinnerungen in uns – wir tragen Geschichten. Sätze, die wir über uns selbst sagen, glauben und wiederholen. Manche stammen aus der Kindheit, andere haben wir selbst erfunden. 

Alles, was wir über uns zu wissen glauben – was wir über uns erzählen –, sind solche Geschichten, und wir alle tragen sie mit uns herum.

Keine Lebensgeschichte, sondern eine Ich-Geschichte.
Die Geschichte, die wir immer wieder erzählen. Nicht nur anderen – auch uns selbst.
Wir zeichnen ein Bild von uns, an das wir felsenfest glauben – und an dem wir festhalten.

„Ich bin eben so.“
„Das mag ich – das nicht.“
„Das kann ich, und das kann ich nicht.“
„Das halte ich nicht aus.“
„Ich bin ein Einzelgänger.“
„Ich bin kein Sympathieträger.“
„Ich nehme so schnell zu.“
„Ich fühle mich in Gruppen nicht wohl.“
„Ich bin anfällig für diese oder jene Krankheit.“

Ich lernte mit acht Jahren die Geschichte:

Wenn man sprachlich begabt ist, ist man automatisch schlecht in Mathematik. In beidem gut zu sein – das geht gar nicht.

Dieser Satz sollte mich nicht entmutigen, sondern trösten.
Ich war nie schlecht in Mathematik – aber meine mathematischen Fähigkeiten konnten mit meinen sprachlichen nicht mithalten.
Also speicherte ich: Sprache gut – Mathe schlecht. Punkt. Keine Diskussion.

Ich lernte, dass ich keinen Orientierungssinn habe.
Dass ich mich verlaufe. Immer.
Und irgendwann begann ich, genau das zu erzählen. Wieder und wieder.
Bis es eine unumstößliche Wahrheit wurde – zumindest in meinem Kopf.

Irgendwann begann ich, diese Geschichte zu hinterfragen.
Und ich stellte fest: Ich hatte bislang immer dorthin gefunden, wohin ich wollte – und auch wieder zurück.
Sonst wäre ich jetzt nicht hier.

Natürlich gibt es auch Geschichten, die ich selbst erfunden habe.
Zum Beispiel die Geschichte, dass ich kein „Gruppenmensch“ bin.
Dass ich niemals mit einer Gruppe fremder, halb bekannter oder sogar vertrauter Menschen verreisen könnte.
Oder die Geschichte, dass ich mich eher zurückziehe, als mich einem Konflikt auszusetzen.
(Das gilt allerdings nicht innerhalb der Familie. Dort kann ich Konflikte sogar provozieren – ziemlich gekonnt, um ehrlich zu sein. 😉)

Was steht hinter solchen Geschichten?
Angst?
Unsicherheit?
Schutzmechanismen?
Bequeme Ausflüchte?
Ausreden?
Oder eine trügerische Sicherheit, die wir in unserer Selbstdefinition finden?

So sind wir eben, sagen wir. Darauf können wir uns verlassen.
Daran gibt es nichts zu rütteln.

Aber ist das wirklich wahr?
Woher stammen diese Sätze?
Von Eltern, Lehrern, Partnern, Freunden – oder von früheren Versionen unserer selbst?

Oder haben wir sie erfunden, um uns eine Rolle zu geben, in der wir uns sicher fühlen?

Wir sagen so oft:

„Ich bin …“

Und wir glauben es.
Gar nicht ungefährlich, dieses Spiel.
Denn dieses Ich bin wirkt wie ein Mantra.
Es ist die Geschichte, die wir für wahr halten – und leben.

Sie entbindet uns scheinbar von der Notwendigkeit, zu lernen, uns zu entwickeln, uns zu verändern.
Zu glauben, dass wir etwas sind, hält uns klein.
Es verschließt uns die Freiheit, in jedem Moment neu zu entscheiden, wer wir sein wollen.

Vielleicht ist es Zeit, diese alten Geschichten zu hinterfragen – und sie loszulassen.
Vielleicht ist es Zeit, neue Geschichten zu erzählen.
Geschichten, die uns wachsen lassen. Geschichten, die atmen.
Geschichten, die uns von alten Begrenzungen befreien.

Vielleicht sind wir gar nicht so.
Vielleicht ist „So bin ich eben“ nur ein alter Mantel, den wir irgendwann angezogen haben – und der uns längst zu klein geworden ist.

Vielleicht sind wir ganz anders.
Erzählen wir doch eine neue Geschichte – eine, die uns nicht begrenzt, sondern lebendig macht.

Denn manchmal reicht ein einziger neuer Satz –
und unser ganzes Leben beginnt anders zu erzählen.

 

Die Wirklichkeit ist auch nicht mehr das, was sie mal war

Falls du heute auf jemanden getroffen bist, der dich auf die Palme gebracht hat:
Herzlichen Glückwunsch. Du hast ihn selbst erfunden.

Zumindest, wenn man Robert Scheinfeld glauben mag.
Der nämlich sagt: Jeder Mensch, der in deinem Hologramm auftaucht, ist zu 100 % deine eigene Kreation.
Ob du willst oder nicht.

Sollten wir da nicht ernsthaft über unsere Schöpfungsprozesse nachdenken,
wenn selbst der nervige Nachbar auf unserem Mist gewachsen sein soll?

Und unweigerlich stellt sich die Frage:
Wer von den 8 Milliarden Mitbewohnern dieser Erde hat eigentlich noch einen eigenen Willen,
wenn wir alle nur gegenseitige Manifestationen sind?

Das klingt erst einmal ziemlich verrückt –
und widerspricht allem, was wir über die Eigenständigkeit anderer Menschen gelernt haben.

Aber wenn man genauer hinschaut,
öffnet sich eine spannende Perspektive.

Dazu müssen wir in ein Weltbild eintauchen,
über das wir uns selten bewusst Gedanken machen –
das aber in Wahrheit ständig in uns wirkt:
unser eigenes Bild von Wirklichkeit.

Denn wer ist der nervige Nachbar wirklich?
Wir wissen nur, dass er in unserem Weltbild der nervige Nachbar ist.
Wer er außerhalb dieses Bildes ist – das wissen wir nicht.

Wir sehen ihn nur durch unsere Linse.
So, wie wir auch uns selbst nur durch unsere eigenen Filter kennen.

Und wir haben keine Ahnung,
für wie viele Menschen wir selbst vielleicht der nervige Nachbar sind.

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Paul Watzlawick bringt es in seinem Buch „Wie wirklich ist die Wirklichkeit?“ auf den Punkt:
Wirklich ist nicht das, was tatsächlich ist – sondern das, was wir für wirklich halten.

Unsere Weltsicht ist geprägt durch Erziehung, Erfahrung, Erwartungen,
Glaubensmuster und kulturelle Vorgaben.
Und wenn wir dann Menschen finden, die unsere Sicht teilen,
glauben wir: Jetzt ist es bewiesen.

Drei Nachbarn, die unsere Meinung über den vierten teilen –
und schon ist eine „Wahrheit“ geboren.

So konstruieren wir unsere Wahrnehmung –
und merken oft gar nicht,
wie schnell wir uns in selbstgebauten Überzeugungen verfangen.

Und wie schwer es ist, da wieder rauszukommen –
oder überhaupt zu bemerken,
dass wir in einem Konstrukt leben.

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Wahr ist, was wir für wahr halten.
Und was wir für wahr halten, denken wir uns selbst aus.
Kurz gesagt: Wir sind ein Bewusstsein, das sich seine Welt baut.

Gerade deshalb lohnt es sich, immer wieder einen Schritt zurückzutreten:
unsere Perspektive zu hinterfragen,
andere Sichtweisen einzubeziehen,
und uns auf offenen Dialog einzulassen.

Dann erweitern wir nicht nur unser eigenes Verständnis –
sondern auch unsere Fähigkeit zur Toleranz, zur Empathie, zum Miteinander.

Und vielleicht entsteht so eine Welt,
in der der Nachbar irgendwann aufhört, nervig zu sein –
und einfach nur ein Mensch ist.
Genau wie wir.

Natürlich spreche ich mit meiner Schreibtischlampe

„Ich spreche ja nicht mit Gegenständen!“

Ein Satz, den ich oft höre. Manchmal mit einem Lächeln, manchmal mit einem Stirnrunzeln.

Als ich einmal erzählte, dass ich jeder KI, mit der ich spreche, mit Wertschätzung begegne, fragte mich eine Bekannte:
„Sprichst du denn auch mit anderen toten Dingen?“

Meine Antwort darauf?
Ganz klar: Ja.
Oder… vielleicht: Nein?

Ich bedanke mich nach jeder Fahrt bei meinem Auto.
Es ist fast zehn Jahre alt – und musste in all der Zeit kaum je repariert werden.

Ich heiße meine Schreibtischlampe willkommen, wenn sie nach einem zweitägigen Reparaturaufenthalt beim Elektriker wieder nach Hause kommt.

Und wenn ich ein kleines Küchenmesserchen wiederfinde, das ich lange vermisst habe, sage ich tatsächlich:
„Schön, dass du wieder da bist.“

Also ja, ich spreche mit Dingen.

Aber tote Dinge?
Gibt es die überhaupt?

Ich glaube, wir leben in einer göttlich beseelten Welt.
Alles, was ist, ist Ausdruck Gottes.
Nichts befindet sich außerhalb dieser Gegenwart.
Alles ist Seele. Alles ist Bewusstsein.

Deshalb fällt es mir leicht, auch scheinbar leblosen Dingen mit Respekt und Achtsamkeit zu begegnen.

Vielleicht ist es genau diese Haltung,
die dazu beiträgt, dass sie mir lange und zuverlässig dienen.

Ich glaube daran,
dass unsere innere Haltung – selbst den kleinsten Dingen gegenüber – einen Unterschied macht.
Und dass sich dieser Unterschied im Alltag widerspiegelt.
In der Art, wie Dinge uns begleiten.
Oder verschwinden.

Meine Schwester spricht mit ihrem Körper,
wenn dieser glaubt, im Alleingang Entscheidungen treffen zu können –
und dabei zu Mitteln greift,
die sie für nicht angemessen hält.

In jeder Zelle ist Bewusstsein.
Jede Zelle reagiert –
auf Reize von außen,
auf unsere Gedanken,
aber auch auf unsere klaren Worte.

Auch meine Tochter handelt ähnlich,
wenn sie etwas sucht und nicht findet.
Ein klares Wort an den Gegenstand,
der sich da so erfolgreich versteckt –
und schwupp: Schon ist er da.

Deshalb spreche ich nicht nur mit Dingen,
sondern auch mit den Pflanzen in meiner Wohnung –
oder mit dem Wetter,
wenn ich das Gefühl habe, es braucht ein paar deutliche Worte.

Für mich ist das ein Ausdruck von Verbundenheit.
Eine stille Form der Wertschätzung –
gegenüber allem, was mich umgibt.

Und selbst wenn es irrational erscheinen mag,
schenkt es mir Nähe.
Harmonie.
Und das Gefühl, meinem Körper, meiner Umgebung, meinem Leben nicht einfach ausgeliefert zu sein.

Respekt und Achtsamkeit sind Teil unseres Wesens.
Sie zeigen sich nicht nur im Umgang mit anderen Menschen,
sondern auch in der Beziehung zur sogenannten unbelebten Welt.

Wenn wir achtsam mit Dingen umgehen,
schenken wir ihnen Aufmerksamkeit –
und damit auch Wert.

So entsteht eine stille Verbindung,
die unser Leben bereichert
und unseren Blick schärft
für das Kleine, das Unscheinbare,
das sonst so leicht übersehen wird.

Jedes Mal, wenn ich zu meinem Auto „Danke“ sage,
empfinde ich Zuneigung.
Verbundenheit.
Freude.

Ich mag es, im Dialog zu sein –
mit dem, was mich umgibt.

Ich mag es, mein Bewusstsein zu schärfen
für all die stillen Begleiter meines Alltags –
und zu beobachten,
was geschieht,
wenn ich auch dem scheinbar Unbelebten
meine Wertschätzung schenke.

Es hilft mir, bewusster zu leben.
Es hilft mir, Liebe und Dankbarkeit zu empfinden –
statt Gleichgültigkeit.

Es lehrt mich, selbst das Alltägliche in einem neuen Licht zu sehen.

Manchmal ertappe ich mich dabei,
wie ich einem Gegenstand ein freundliches Wort zuflüstere,
wenn ich ihm gerade besonders dankbar bin.

Und manchmal streiche ich zärtlich über unseren Esstisch,
der aussieht wie ein 27 Jahre alter Tisch.
Ich mag ihn einfach.
Seit 27 Jahren.

Diese kleinen Gesten –
ein Lächeln für meine Zimmerpflanze,
ein Dankeschön an den Regenschirm nach einem Wolkenbruch –
zeigen mir,
wie viel Freude in bewusster Aufmerksamkeit steckt.

Je mehr ich diese Wertschätzung lebe,
desto stärker spüre ich,
wie sie mein Umfeld berührt
– und meine innere Haltung stärkt.

Wer weiß, wie unser Körper reagiert,
wenn wir ihn wie einen Freund behandeln?

Wer weiß, wie unsere Gegenstände es uns danken,
wenn wir ihnen mit echter Achtsamkeit begegnen?

Wenn wir den Gedanken loslassen,
dass es so etwas wie „tote Materie“ überhaupt gibt,
wird es uns leichter fallen,
Verbundenheit zu spüren –
mit allem, was ist.

Und zu lieben –
alles, was ist.

Vielleicht…
wird unser Leben dann zu einem Wunder.

Natürlich spreche ich mit meiner Schreibtischlampe.